Escrever é brincar com os sentidos sem sentido da vida. É Alquimia, e por tantas vezes Fantasia. Palavras se enroscam e criam por sua vez, Sua vez.
E voa solto o que foi sentido nos sentidos. E já não é mais o escritor, mas a escrita quem escreve, para o sentido único de cada um.
sábado, 25 de agosto de 2012
Caixinha
Nesta caixa meia-luz Fotografei teu sorriso Maroto, cúmplice, safado de me matar Tá aqui comigo Tomei prá mim Só prá mim. Erica.
Embora mais longo, lembra a simplicidade dos haikais. Muito delicado!
ResponderExcluirMuuito obrigada!!
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